Oliver se encontraba arrojado sobre su cama, su pecho subía y bajaba con mucho detenimiento, su cabello estaba despeinado y su expresión era seria. Estaba ahí, pero al mismo tiempo, no, su mente se hallaba muy lejana, sumergida en recuerdos que herían su corazón y no porque fuesen recuerdos tristes, sino porque en su pecho cosida estaba la sensación de que jamás tendría la oportunidad de revivir esos momentos.
—Oliver… —escuchó la voz de su madre y elevó sin ánimos su mirada—. Debes de comer, hijo. Matarte de hambre no arreglará nada, hijo, podrías enfermarte…
Él se sentó sobre la cama, con su espalda jorobada, sus ojos se dirigieron hacia su madre, quien suspiró con preocupación al verle tan demacrado.
—Ya te he dicho que no tengo hambre. —Su voz, usualmente gruesa, en aquella oportu
