El hombre me arrastró con tal violencia que caí al suelo. Mi túnica negra
estaba desgarrada.
—¡Basta, padre! ¡Aléjate de aquí! —exclamé.
—¿Vais a enterrar en una de estas fosas a un muchacho que pinta como los
ángeles?
—Deja de gritar, hermano Iván. Dios decidirá lo que debemos hacer.
Los sacerdotes echaron a correr detrás de mí. Mi padre me arrastró hasta el
taller. Del techo colgaban varias hileras de iconos, y otros cubrían toda la pared
del fondo. Mi padre me arrojó en una silla situada ante la recia mesa de trabajo.
Tomó el candelabro de hierro y encendió con su llama oscilante y rebelde el
resto de las velas.
Las velas iluminaron su poblada barba. De sus espesas cejas colgaban unos
pelos largos y grises que se curvaban hacia arriba, dando a su semblante un
aspecto diaból
