—¡Ahhhhh!
Me llevo una mano al pecho cuando todo el apartamento se queda a oscuras de repente y pierdo de vista la manga pastelera que estaba estrujando. Mis manos se congelan solas porque no veo una mierda y probablemente lance glaseado de vainilla a alguna parte si sigo así.
—¿No puede una chica hacer magdalenas en paz?—gimo.
Luego me detengo porque, ¿y si me olvido de pagar las facturas o algo así? No soy muy rica, pero al menos no estoy arruinada. He pagado las facturas... ¿no?
Se oye un fuerte golpe en la puerta y vuelvo a gritar, empuñando a ciegas la manga pastelera como si fuera un arma. ¿Por qué, por qué cada vez que me meto en un lío elijo las armas más cutres? Soy demasiado joven para morir.
Y sí, treinta años es ser joven. Cállense, pequeños humanos.
—¿Siena?— Esta vez lo
