POV DANTE
—Que Sara prepare una cena temprano esta noche —dijo Padre mientras entrábamos por el garaje a la casa. No había dicho una palabra desde que salimos del hospital con el sobre de sus últimas exploraciones y las recomendaciones formales de su oncólogo, que coincidían con las verbales que nos había dado no hacía mucho: no había nada que hacer. El cáncer era rápido y agresivo, y el tratamiento sólo conseguía que se sintiera peor. Me sorprendió que no mencionara la carpeta cuando nos fuimos; no me hizo deshacerme de ella como la última vez.
—No tengo hambre, Padre.
Mi padre me miró con desprecio.
—Cena, mijo —dijo—. Tenemos que hablar.
Suspiré y acepté.
—Sí, Padre. Iré a hablar con Sara. ¿Alguna petición? Su rostro, cetrino y delgado, se volvió aún más gris.
—Algo soso —d
