CORAZÓN DE HIERRO: LA DEUDA DE LA MAFIA

El olor a nardos y azahar me estaba asfixiando. Se suponía que era el perfume de la pureza, el aroma de una novia perfecta, pero para mí no era más que el olor de una sentencia de muerte envuelta en seda y encaje francés. Me miré al espejo del vestidor, observando a la mujer que me devolvía la mirada. Mi reflejo parecía el de una extraña. El vestido de Vera Wang me apretaba las costillas tanto que apenas podía respirar, y el velo, una cascada de tul que costaba más que el salario anual de la mayoría de la gente, pesaba sobre mi cabeza como una corona de espinas. —Estás radiante, Elena —susurró mi tía, ajustando un mechón rebelde de mi peinado—. Tu padre está muy orgulloso. Finalmente, los Bianco y los Moretti estarán unidos. —Orgulloso —repetí, y la palabra supo a ceniza en mi boca. En nuestro mundo, el orgullo de un padre no era una emoción, era una transacción. Yo no era una hija, era una moneda de cambio. Una garantía de paz firmada con el sudor de mi frente y, probablemente, con el resto de mi vida. Marco Moretti, mi prometido, era un hombre que disfrutaba de las cosas finas: los coches deportivos, el vino caro y las mujeres silenciosas. Yo era simplemente la última adquisición de su colección privada. Salí del vestidor hacia el gran salón de la finca familiar en Long Island. El sol de mediodía golpeaba los vitrales de la capilla privada, creando patrones de colores sangrientos sobre el suelo de mármol. Mi padre me esperaba al pie de la escalera. Su rostro era una máscara de severidad romana. Me ofreció el brazo, pero sus ojos no buscaban los míos; buscaban la aprobación de los invitados, la mirada de los otros hombres que, como él, medían el éxito en territorios y rutas de contrabando. —No hagas escenas, Elena —me advirtió en un susurro gélido mientras caminábamos hacia el altar—. Hoy es un día histórico. —Para ti, papá. Para mí es solo un martes en el que pierdo mi libertad. Él apretó mi brazo con una fuerza que me dejaría hematomas al día siguiente. No respondí. Había aprendido hace mucho que el silencio era mi única arma, la única forma de no darle el placer de verme quebrada. La música empezó a sonar. Las puertas dobles se abrieron de par en par y el aire fresco del exterior entró de golpe, trayendo consigo el aroma del océano y algo más... algo metálico, pesado, que no lograba identificar. Caminé por el pasillo, ignorando las caras sonrientes de la élite de Nueva York. Al final, Marco me esperaba con una sonrisa de suficiencia, ajustándose el reloj de oro. Llegamos frente al sacerdote. Mi padre entregó mi mano a la de Marco. La suya estaba húmeda y caliente. Sentí un escalofrío de repulsión recorrerme la columna. El sacerdote comenzó a hablar, sus palabras sobre el compromiso y la fe flotando sobre nosotros como humo sin sustancia. Yo miraba fijamente un punto en la pared, contando los segundos, intentando disociarme de mi propio cuerpo. "...si alguien tiene alguna razón por la cual esta unión no deba llevarse a cabo..." Fue entonces cuando el mundo estalló. No fue un grito, ni un trueno. Fue el sonido seco y rítmico de los motores de varios todoterrenos negros derrapando sobre la grava de la entrada, seguido inmediatamente por el estruendo de las puertas de roble de la finca siendo arrancadas de sus bisagras. El pánico fue instantáneo. Los invitados se pusieron de pie, las copas de cristal de Baccarat chocando contra el suelo. Mis guardaespaldas, hombres que yo creía invencibles, ni siquiera tuvieron tiempo de sacar sus armas. Una lluvia de balas de goma y granadas aturdidoras llenó el aire de un humo blanco y denso. —¡Al suelo! —gritó Marco, pero en lugar de protegerme, me soltó la mano para cubrirse él mismo tras el pesado altar de mármol. Cobarde. Me quedé de pie en medio del caos, envuelta en mi velo, mientras hombres con uniformes tácticos negros y máscaras de carbono inundaban el salón. Se movían con una precisión quirúrgica, sin desperdiciar un solo movimiento. No eran matones de calle; eran soldados. A través de la bruma del humo, vi una figura que se recortaba contra la luz de la entrada. Caminaba con una calma aterradora, ignorando los gritos y los disparos que aún resonaban en los jardines. Llevaba un abrigo largo de lana oscura que ondeaba a su alrededor como una capa de obsidiana. No llevaba máscara. No la necesitaba. Cuando el humo comenzó a disiparse, el silencio que quedó fue más aterrador que el ruido anterior. Mis oídos pitaban. Miré a mi alrededor y vi a mi padre, de rodillas, con el cañón de un rifle automático presionado contra su nuca. El hombre del abrigo se detuvo a pocos metros de mí. Era alto, mucho más de lo que parecía desde lejos. Su rostro parecía tallado en granito, con pómulos afilados y una mandíbula que denotaba una voluntad inquebrantable. Sus ojos, de un azul tan claro que resultaba antinatural, recorrieron el salón con un desprecio absoluto hasta que se posaron en mí. —Nikolai Volkov —susurró mi padre, y su voz temblaba de una manera que nunca le había escuchado. Era puro terror. ¿El Zar? ¿El carnicero de San Petersburgo estaba en nuestra sala de estar? Sabía quién era por las historias que se contaban en voz baja en las cenas de negocios. Se decía que los Volkov no negociaban, solo ejecutaban. Nikolai ignoró a mi padre por completo. Su atención estaba centrada en mi vestido de novia, en el encaje que ahora estaba manchado de hollín y polvo. Una media sonrisa, carente de cualquier rastro de calidez, curvó sus labios. —Llegas tarde a la fiesta, Nikolai —dijo mi padre, tratando de recuperar algo de su dignidad mientras seguía de rodillas—. No tienes jurisdicción aquí. Hay tratados, hay reglas... Nikolai se movió tan rápido que mis ojos apenas pudieron seguirlo. En un segundo estaba frente a mi padre; al siguiente, lo había agarrado por el cuello de su costosa chaqueta y lo había levantado parcialmente del suelo. —Las reglas son para los hombres que pagan sus deudas, Vittorio —su voz era un barítono profundo, con un acento ruso apenas perceptible que cortaba el aire como un cuchillo—. Tú has estado robando de mis puertos durante tres años. Pensaste que la distancia te haría invisible. Pensaste que el nombre de los Bianco te protegería. —Te devolveré el dinero —gimió mi padre, el rostro poniéndose de un tono púrpura alarmante—. Doblaré la cantidad. ¡Solo dime cuánto! Nikolai lo soltó con asco, como quien se deshace de una basura pegajosa. Se sacó un pañuelo de seda del bolsillo y se limpió las manos, mirándolas como si el contacto con mi padre las hubiera contaminado. —El dinero ya no me interesa, Vittorio. La sangre solo se paga con sangre. O con algo que valga tanto como ella. Entonces, volvió a mirarme. Esta vez, su inspección fue lenta, deliberada. No era la mirada lasciva de Marco; era la mirada de un tasador evaluando una propiedad valiosa. Se acercó a mí, y el olor del humo y del cuero frío reemplazó por completo el aroma de las flores de mi boda. —Elena Bianco —dijo mi nombre como si fuera una sentencia. —No me toques —respondí. Mi voz salió más firme de lo que esperaba, aunque mis piernas se sentían como si fueran a ceder en cualquier momento. Nikolai arqueó una ceja, genuinamente sorprendido. Dio un paso más, invadiendo mi espacio personal hasta que pude ver las motas plateadas en sus ojos azules. Estaba tan cerca que sentía el calor que emanaba de su cuerpo a pesar de su actitud gélida. —Tienes fuego en los ojos. Es una lástima que vayas a consumirte en este nido de ratas —extendió una mano y, con una delicadeza que me resultó perturbadora, tomó un trozo de mi velo entre sus dedos—. Un vestido muy caro para un matrimonio que acaba de expirar. —¡Déjala en paz! —gritó Marco desde detrás del altar. Nikolai ni siquiera se giró. Simplemente hizo un gesto casi imperceptible con la mano. Uno de sus hombres caminó hacia Marco y, sin decir una palabra, le propinó un culatazo en la cabeza que lo dejó inconsciente en el suelo. El silencio volvió a reinar. —Tu padre me debe una deuda de sangre, Elena —continuó Nikolai, su voz bajando a un susurro que solo yo podía oír—. Y como no tiene el honor para pagarla, y yo no tengo la paciencia para esperar a que reúna sus centavos, he decidido tomar un cobro alternativo. —No soy una propiedad —le dije, apretando los puños a los costados, arrugando la seda del vestido—. No puedes simplemente entrar aquí y llevarte lo que quieras. Él se rió. Fue un sonido corto, seco, sin alegría. —Eso es exactamente lo que hace un Zar. Me llevo lo que quiero. Y hoy, lo que quiero es la garantía de que tu padre hará lo que le ordene. Se giró hacia sus hombres. —Lleváosla. —¡No! —grité, retrocediendo, pero dos soldados ya me habían flanqueado. Sus manos eran como grilletes de hierro sobre mis brazos. —¡Nikolai, por favor! —suplicó mi padre desde el suelo—. ¡Es mi única hija! ¡Llévate los barcos, llévate las cuentas suizas!