Ciclos eternos

Eryndor despertó sobresaltado, su corazón latiendo con fuerza como si acabara de correr por su vida. La oscuridad de la habitación aún lo envolvía, pero los vestigios del sueño seguían vivos en su mente, como si fueran recuerdos olvidados hace mucho tiempo. Miró a su alrededor, el familiar techo de madera y las paredes de piedra de su pequeña cabaña en el pueblo de Lirwen, todo en su lugar. Sin embargo, había algo en él que no encajaba, una sensación de pérdida que no podía sacudirse. Se sentó en el borde de la cama, pasando una mano por su cabello despeinado mientras trataba de calmarse. Las imágenes del sueño se difuminaban en su mente: un campo de batalla bajo un cielo rojo sangre, gritos de hombres y mujeres, y él, blandiendo una espada que nunca había visto antes, luchando contra una figura envuelta en sombras. Pero lo que más le perturbaba era la sensación de culpa, tan profunda que lo había hecho despertar con lágrimas en los ojos. —Otra vez ese maldito sueño… —murmuró para sí mismo. No era la primera vez que tenía visiones así. Durante semanas, tal vez meses, había estado atormentado por sueños similares, aunque nunca tan intensos como el de esta noche. Al principio, los había desechado como producto de una mente sobrecargada por el trabajo en los campos y las historias que los ancianos contaban en las noches junto al fuego. Pero ahora, cada vez que despertaba, la sensación de que esos sueños no eran simples fantasías se hacía más fuerte. Se levantó de la cama, descalzo, y cruzó la habitación para mirar por la ventana. Afuera, la luna llena brillaba sobre el tranquilo paisaje de Lirwen. Los campos que había trabajado durante toda su vida se extendían más allá de la cabaña, cubiertos por la suave luz plateada. A lo lejos, podía ver el bosque de Eldros, sus árboles altos y oscuros como centinelas en la noche. Eryndor siempre había encontrado paz en la monotonía de la vida campesina. Nacido y criado en Lirwen, su vida había transcurrido entre el arado, las cosechas y las sencillas alegrías del pueblo. Nunca había sentido la necesidad de salir más allá de los límites del bosque, ni de buscar aventuras como los héroes de las historias. Pero últimamente, algo dentro de él estaba cambiando. Una inquietud, una necesidad de saber más sobre esos sueños y lo que significaban. A medida que el cielo comenzaba a aclararse con los primeros rayos del amanecer, Eryndor se vistió rápidamente. Decidió que esta vez no podía ignorar lo que sentía. Saldría en busca de respuestas, aunque no tenía ni idea de por dónde empezar. No podía explicarlo, pero sabía que debía hacerlo, que el tiempo se le estaba acabando. Cuando salió de la cabaña, el aire fresco de la mañana lo golpeó, despejando los últimos rastros de sueño. Caminó por el sendero de tierra que conducía al pueblo, sus botas levantando pequeñas nubes de polvo en el camino. A medida que se acercaba, comenzó a oír los sonidos familiares de Lirwen despertándose: el canto de los gallos, las voces de los granjeros que comenzaban su jornada, y el crujido de las ruedas de los carros que se preparaban para llevar las cosechas al mercado. Pero no se dirigió hacia el centro del pueblo. En lugar de eso, tomó un desvío que lo llevó hacia las colinas al norte, donde se encontraba la antigua casa de Maeron, el sabio del pueblo. Maeron era un hombre viejo, con más años de los que cualquiera podía contar, y tenía la reputación de saber más de lo que decía. Eryndor había acudido a él en el pasado por consejos sobre las cosechas, pero hoy tenía una pregunta diferente en mente. La casa de Maeron era una construcción simple, rodeada de hierbas y plantas que el viejo cultivaba para sus pociones y remedios. Eryndor se detuvo frente a la puerta de madera, sintiendo una extraña aprensión. ¿Cómo le explicaría a Maeron lo que estaba sucediendo? ¿Qué si el viejo simplemente se reía de él, diciéndole que eran tonterías de un muchacho con demasiada imaginación? Antes de que pudiera arrepentirse, golpeó la puerta. Unos momentos después, escuchó el arrastrar de pies del otro lado, y la puerta se abrió lentamente, revelando al anciano. Maeron lo miró con ojos penetrantes, que parecían ver más allá de la superficie. —Eryndor —dijo Maeron, con una voz grave y rasposa—. Te estaba esperando. Eryndor lo miró sorprendido, pero antes de que pudiera decir una palabra, Maeron hizo un gesto para que entrara. La pequeña habitación estaba llena del aroma de hierbas y humo de incienso, con estantes abarrotados de frascos, libros viejos y artefactos extraños. —¿Esperándome? —preguntó Eryndor, mientras cerraba la puerta detrás de él. Maeron asintió lentamente, y se sentó en una silla junto a la chimenea. —Tus sueños te han traído aquí, ¿no es así? —preguntó el anciano, mientras revolvía las cenizas con un palo, sin mirarlo. Eryndor sintió un escalofrío recorriéndole la espalda. —Sí… pero, ¿cómo lo sabes? Maeron dejó el palo a un lado y lo miró directamente. —Porque no son simples sueños, muchacho. Son recuerdos. El silencio se cernió sobre la habitación, roto solo por el crepitar del fuego. Eryndor sintió que el mundo a su alrededor se tambaleaba. ¿Recuerdos? ¿De qué estaba hablando Maeron? —¿Recuerdos de qué? —preguntó, su voz apenas un susurro. —De vidas pasadas —respondió Maeron—. Tú, Eryndor, no eres solo un campesino de Lirwen. Eres mucho más, y tu verdadero propósito aún no ha sido revelado. Pero pronto lo será. Eryndor sintió que su cabeza daba vueltas. Esto no podía estar sucediendo, no podía ser cierto. Pero una parte de él, la misma que lo había impulsado a venir aquí, sabía que Maeron decía la verdad. De alguna manera, siempre lo había sabido. —¿Qué debo hacer? —preguntó, sintiendo que sus palabras eran insuficientes para expresar la maraña de emociones que lo invadían. Maeron se levantó lentamente, y se acercó a un estante lleno de libros antiguos. Sacó uno que parecía más viejo que el resto, con una cubierta de cuero desgastada y páginas amarillentas por el tiempo. Se lo entregó a Eryndor. —Este libro contiene lo que necesitas saber para empezar tu búsqueda. No será fácil, y habrá peligros que ni siquiera puedes imaginar. Pero si logras comprender y aceptar quién eres, podrías tener una oportunidad de corregir los errores del pasado. Eryndor tomó el libro con manos temblorosas. En la cubierta, grabada en un idioma que no reconocía, había una palabra: Vaylen. —Vaylen… —murmuró, y al pronunciar ese nombre, sintió un estremecimiento, como si una parte olvidada de su alma despertara. Maeron asintió. —Ese era tu nombre en una vida anterior. Un nombre que el mundo no ha olvidado, aunque tú sí. Pero ahora, Eryndor, ha llegado el momento de que recuerdes. Eryndor miró el libro y luego al anciano, sintiendo que su vida había cambiado de manera irrevocable en ese instante. No sabía qué le depararía el futuro, pero una cosa estaba clara: no podía volver a ser el mismo joven que había sido hasta esa mañana. Mientras el sol comenzaba a elevarse en el horizonte, iluminando el cielo con tonos dorados, Eryndor salió de la casa de Maeron con el libro bajo el brazo, y con un nuevo propósito ardiendo en su corazón. La búsqueda había comenzado.