Gael no dijo nada más.
Buscó la ducha.
El agua caliente cayó sobre su cabeza como una orden silenciosa. Recorrió su cuello, sus hombros anchos, la espalda marcada por años de entrenamiento y golpes. Se llevó consigo el olor metálico de la pólvora, la sangre ajena, la tensión acumulada en los músculos.
Cerró los ojos.
Respiró.
No pensó en el hombre muerto.
No pensó en los gritos.
No pensó en la bofetada.
El agua golpeaba constante, casi terapéutica. Era ahí, bajo la ducha, donde Gael siempre volvía a ser funcional.
Cuando salió, todo estaba listo.
Camisa negra. Sin corbata.
Pantalón oscuro, chaqueta limpia.
Aretes puestos.
El reloj ajustado a la muñeca.
La cadena de oro blanco descansando contra el pecho.
Impecable.
Podía estar cubierto de sangre minutos antes y, aun así, ve
