Stefan
La pesadez en los huesos, ese cansancio profundo que sigue a la batalla más importante de nuestra vida, se asentó sobre mis hombros, pero era un peso llevadero, casi dulce. Porque todo, contra todo pronóstico, había salido perfecto. Después de unos días interminables en la clínica, por fin regresábamos a casa. Ya no éramos solo nosotros cuatro—Vittoria, yo, Dante y Dalí—. Ahora éramos cinco. Y este pequeño ser, André, había llegado en el momento exacto en que nuestras almas, tan cicatrizadas y retorcidas, estaban finalmente listas para albergar algo puro.
Las clases de paternidad que tomé junto a Mario, el muy imbécil, habían dado su fruto. Aunque no podía evitar reírse de verme, un Volkov, aprendiendo a cambiar pañales, también se concentró a mi lado con la ferocidad de un soldad
