Vittoria
El mundo se redujo a un instante congelado en el tiempo, un cuadro pintado con los colores violentos de la locura. Stefan acababa de cruzar un umbral del que no habría retorno, su puño estrellándose contra el rostro de Iván con un crujido seco y nauseabundo que resonó en la opulenta sala. Mi corazón se detuvo, paralizado por el horror. Iván, tambaleándose, escupió un hilillo carmesí sobre el impecable mármol blanco. Y entonces, comenzó a reír. Una risa baja, demente, que erizó cada uno de los pelos de mi nuca. Mientras, su padre, el patriarca Volkov, observaba la escena con la serena delectación de un espectador en el teatro, como si el derramamiento de sangre familiar fuera el entretenimiento de la tarde.
¿Qué clase de dementes son estos?, pensé, sintiendo cómo el pánico comenz
