Cuando entré a la casa, apenas crucé la puerta, vi a mi madre esperándome en la sala con los brazos cruzados y una mirada que podría haber derretido hielo.
—¿Se puede saber dónde demonios estabas, Sandra? ¿Donde o con quien pasaste la noche?—me espetó, alzando la voz.
—No es tu asunto —respondí, tratando de pasar de largo, pero su mano voló hacia mi cara antes de que pudiera dar un paso más.
El golpe resonó en la habitación, dejándome atónita. Mi mejilla ardía, pero mi orgullo dolía más.
—¡¿Qué te pasa?! —grité, llevándome la mano al rostro—. ¡No tienes derecho a pegarme!
Ella se inclinó hacia mí, sus ojos llenos de furia.
—¡Tengo derecho a hacer lo que me dé la gana! Mientras vivas bajo mi techo, harás lo que yo diga. Y no te atrevas a volver a hablarme así, mocosa ingrata.
Mis man
