Cuando mi madre se fue, la furia me consumió. Golpeé la mesa, tirando todo lo que había encima: el periódico, platos, la jarra del jugo que rodó hasta el suelo y se rompió en mil pedazos. La ira era lo único que me quedaba. Mi respiración era rápida y entrecortada, mi pecho subía y bajaba con fuerza mientras miraba el caos que acababa de causar.
No podía más. No podía soportar la idea de que todos intentaran "ayudarme". ¿Ayudarme? ¿Cómo demonios iban a ayudarme alguien ahora?
—Mi niño, tranquilícese —la voz suave y cansada de mi nana me sacó de mi rabia.
Ella entró en el comedor con su caminar lento, con esa mirada que siempre me hacía sentir como un niño pequeño otra vez. Era lo único que quedaba en mi vida que me conectaba con el pasado, con algo que no estaba roto.
—Su madre hace to
