La Protegida del Zar

Capitulo 21

Kira Nevskya

El agua golpeaba mi espalda con una insistencia casi violenta, pero la agradecía. Era lo único capaz de sacarme del letargo de la noche anterior.

Mientras el vapor llenaba la cabina de cristal, mis manos recorrieron mi cuerpo de forma instintiva. Me detuve al sentir un leve ardor en la cadera y el roce de pequeñas marcas que Leonid había dejado en mi piel. Eran huellas de su fuerza, de su hambre, de esa forma tan suya de reclamar lo que consideraba suyo.

Me miré en el espejo empañado tras salir de la ducha. Limpié un pequeño círculo con la mano para enfrentarme a mi reflejo. Allí estaban: marcas rojizas, sombras tenues de sus dedos sobre mi palidez.

Me molestaba la punzada de satisfacción que sentía al verlas. Me irritaba que mi cuerpo, de forma traicionera, respondiera con un estremecimiento de placer al recordar cómo me había sometido contra la madera de la puerta. Me sentía segura en su posesividad, y esa seguridad era la droga más peligrosa que había probado jamás.

Escuché el sonido metálico de un carrito entrando en la suite. El desayuno había llegado. Me envolví en una bata de seda negra y salí a la estancia principal. El aroma del café recién hecho y el pan tostado llenaba el aire. Comí con una parsimonia que no me conocía, procesando el hecho de que mañana mi vida cambiaría para siempre. No más huidas, no más pretensiones de una vida normal. Ya no quería pensar en lo que dejé atrás; esa mujer ya no existía.

—Llama a la decoradora —le ordené a la empleada que retiraba la bandeja—. Dile que estaré abajo en veinte minutos.

Me vestí con cuidado. Elegí un vestido corto, de un azul medianoche que resaltaba la frialdad de mis ojos, lo suficientemente elegante para imponer autoridad pero lo bastante cómodo para moverme por la casa.

Me miré una última vez, ajusté el diamante n***o en mi dedo y bajé las escaleras.

Al llegar al salón principal, el personal que se encargaba del mantenimiento de la casa ya estaba reunido. Eran unos doce hombres y mujeres que me miraban con una mezcla de curiosidad y cautela.

—Mañana se celebrará la boda —anuncié, mi voz proyectándose con una claridad que me sorprendió a mí misma—. Vendrá una decoradora en unos minutos. Necesito que estén pendientes de cada una de sus instrucciones, no quiero que los veinticinco invitados esperen ni un segundo por una copa o un plato. Necesito su absoluta colaboración para que esto sea impecable.

Se hizo un silencio espeso. Entonces, la ama de llaves, una mujer de unos cincuenta años llamada Elena, que según sabía llevaba apenas tres años en la mansión, dio un paso al frente con una expresión de sutil desaprobación.

—Señorita Kira —comenzó Elena, entrelazando sus manos con excesiva formalidad—, con todo respeto, al señor no le gustaban las cosas así. Él prefería que los eventos fueran más... discretos, sin tanto personal externo entrando en la casa por motivos de seguridad.

Me detuve en seco. La miré con una fijeza que hizo que su sonrisa profesional se desvaneciera.

—No me interesa lo que le gustaba al señor —respondí, y cada palabra cayó como un bloque de hielo—. El señor está muerto. Y ahora la jefa soy yo. Si no le gusta cómo se van a hacer las cosas a partir de ahora, puede recoger sus pertenencias y marcharse hoy mismo.

El silencio que siguió fue absoluto. Podía sentir la mirada de los guardias en las esquinas, la sorpresa del personal. Elena bajó la cabeza, humillada por la firmeza de mi tono.

No quería rastros de mi padre, no quería ser comparada con él ni seguir bajo su mandato, creo que él había hecho mucho

—Entendido, señora —susurró.

—Perfecto. A trabajar —sentencié.

En ese momento sonó el timbre. Era Svetlana. Entró con una energía vibrante, seguida por dos asistentes que cargaban muestras de telas y flores. Nos saludamos con la cortesía necesaria; ella fue amable, consciente del cambio de mando que acababa de presenciar en el pasillo.

—Kira Alexandrovna, un placer. Leonid me dijo que usted tomaría las decisiones finales —dijo ella, extendiendo una paleta de colores sobre la gran mesa del comedor

—Quiero rojos profundos, casi negros, y oro —le dije, señalando las muestras—. Nada de arreglos románticos. Quiero que el jardín de invierno parezca un santuario de poder. Velas negras, cristalería pesada. Todo debe ser perfecto, Svetlana.

Ella asintió con entusiasmo, anotando cada detalle. Mientras hablábamos, sentí un nudo de nerviosismo en el estómago. No era miedo, era la conciencia de que el reloj no se detendría.

Llamé a una boutique exclusiva que solía proveer a mi familia y les pedí que trajeran una selección de vestidos de novia y de gala de inmediato.

La boutique no tardó ni una hora en llegar. Tres mujeres entraron con percheros cubiertos de fundas blancas. Las guié directamente a mi recámara, buscando la privacidad que necesitaba para enfrentarme a la realidad de mi matrimonio.

Me probé el primero: demasiado encaje. El segundo: demasiado voluminoso. Entonces, saqué un vestido de seda blanca, de corte sirena, con un escote pronunciado en la espalda y mangas largas de una transparencia delicada. Me lo puse y dejé que las empleadas de la boutique ajustaran la cremallera.

Al mirarme al espejo, el aliento se me escapó por un segundo. El vestido me quedaba perfecto. Se ajustaba a mis curvas como si hubiera sido diseñado sobre mi propia piel, resaltando cada línea que Leonid había reclamado horas antes. Por un instante, la imagen de mi padre cruzó mi mente. Imaginé a Aleksandr Nevsky parado en la puerta, evaluando mi apariencia con esa mirada crítica y calculadora que siempre tenía.

Deseché el pensamiento con violencia. No podía considerar a ese hombre en mi vida, ni siquiera en mis recuerdos. Primero, porque estaba muerto, y segundo, porque nunca fue realmente un padre. Fue un arquitecto de imperios, y yo solo fui una de sus piedras angulares. No le debía mi felicidad, pero le agradecía la dureza que me había heredado.

—Es este —le dije a la empleada, sin apartar la vista del espejo—. No necesita ningún arreglo.

Me quedé unos minutos a solas después de que se marcharan con el resto de la ropa. El vestido blanco descansaba sobre la cama, como una promesa o una condena. Mañana me casaría.

Mañana sería legalmente la mujer de Leonid.

Caminé hacia el ventanal y miré el cielo gris. Me pregunté, con una sinceridad que me asustó, si realmente lo estaba haciendo por obligación. Al principio, la respuesta era clara: era supervivencia. Pero ahora, con el cuerpo marcado por sus caricias y la mente ocupada por la forma en que él me miraba, ya no estaba tan segura. Estaba aceptando mi destino, sí, pero también estaba aceptando a Leonid. Estaba aceptando el hecho de que él era el único que podía ver a la mujer detrás de la Nevskya y, aun así, querer poseer a ambas.

La mansión estaba en calma, una calma tensa y productiva que yo misma había impuesto. Tenía todo listo. Los colores, el personal, el vestido, la seguridad.

Estaba lista para dejar de ser una heredera en el exilio para convertirme en la Zarina de un hombre que no pedía permiso para tomar lo que quería.

Me senté en el borde de la cama, rozando la tela del vestido de novia. El cambio ya no era una posibilidad, era un hecho. Y por primera vez en toda mi vida, no sentía la necesidad de huir.