Mi madre murió de síndrome del corazón roto, con una botella de whisky en una mano y el tallo de una rosa marchita en la otra.
Había pasado un año miserable desde aquella noche en que encontré su cuerpo sin vida en el sillón mecedor que había heredado de mi abuela. Su rímel se deslizaba por sus mejillas, siguiendo el rastro de lágrimas secas. Su largo y delgado cuello se inclinaba hacia la ventana, sus ojos marrones sin vida buscaban entre la lluvia un atisbo del hombre al que había esperado toda su vida.
Mi madre vivió así: buscando, esperando... y bebiendo. Al menos, esa era la parte de ella que se había quedado grabada en mi memoria. Patética, débil y miserable eran palabras duras, no las que quisiera relacionar con ella. Quería pensar que era una mujer decidida y enamorada, porque es
