La venganza del Mafioso despiadado

Asier Vanzatti ​La carpeta de piel negra sobre mi escritorio de caoba parecía pesar más que cualquier arma que hubiera empuñado. Dentro no solo había papeles; había una sentencia. Deslicé el nudo de mi corbata, sintiendo que el aire en mi despacho se volvía denso, cargado con el olor a tabaco y a la lluvia que golpeaba los cristales de la mansión. ​Abrí el expediente. ​Dahlia Soler. ​La fotografía estaba en la esquina superior derecha. Era una imagen robada, tomada desde la distancia, pero su belleza era tan insultante que me obligó a cerrar los puños. Tenía la piel del color de la porcelana fina y unos ojos que parecían contener una luz que yo no había visto en años. Era preciosa, de una manera delicada que me hacía querer protegerla y destruirla al mismo tiempo pero detrás de ese rostro, estaba la sangre de los hombres que destruyeron mi mundo. Ella era la clave. La única conexión con los estafadores que le arrebataron la vida a mis padres antes de huir como cobardes. ​—Es perfecta, ¿no crees? —La voz de mi hermana, Alessia, cortó el silencio como una cuchilla. Estaba apoyada contra el marco de la puerta, con esa mirada calculadora que compartíamos—. Está sola, Asier. No tiene a nadie que la cuide ni nadie que pregunte por ella. Es la víctima perfecta para el plan, es su única hija, tarde o temprano vendrán por ella ​Clavé mis ojos en ella. Alessia era la única persona que se atrevía a hablarme con ese tono, pero su impaciencia por la venganza a veces rozaba la imprudencia. Ella también cargaba con el luto, pero su odio era un incendio descontrolado el mío era un invierno eterno. ​—Sé lo que es, Alessia —respondí, mi voz era un murmullo ronco y gélido. Volví a mirar la foto. La suave curva de sus labios en la imagen me provocó una punzada extraña en el pecho, algo que me apresuré a enterrar bajo capas de indiferencia. ​—Entonces no pierdas el tiempo —insistió ella, acercándose al escritorio—. Si la usamos a ella, esos ratones saldrán de sus agujeros. Tienes que ser implacable. Nuestra familia merece justicia. ​—Vete de aquí —le ordené, sin levantar la vista del expediente—. Yo me encargo de todo. Sé exactamente lo que tengo que hacer. ​Alessia me sostuvo la mirada un segundo más, buscando alguna grieta en mi máscara de hierro. Finalmente, asintió con rigidez. ​—Espero que así sea, hermano. No nos falles. ​Cuando escuché el eco de sus tacones alejarse y la puerta cerrarse, el silencio volvió a reclamar la habitación. Me quedé solo con Dahlia. Pasé la yema de mi dedo por el borde de la fotografía. Sentía una presión invisible en las sienes la responsabilidad de mi apellido y la sed de sangre que me quemaba las entrañas. Ella era inocente de los crímenes de sus padres, tal vez, pero en mi mundo, las deudas se heredan. ​Me levanté con movimientos lentos y precisos. Me coloqué el saco, ajustando los hombros perfectamente, y verifiqué mi reflejo en el espejo. No veía a un hombre, veía a un arma. Salí del despacho, bajé al garaje y subí a mi auto. El motor rugió como una bestia hambrienta ​Manejé por las calles de la ciudad con una calma mecánica hasta llegar a la galería de arte donde ella trabajaba. Me detuve a una distancia prudencial. A través del cristal, la vi. Llevaba un vestido n***o, sencillo pero elegante, que se ajustaba a su figura con una delicadeza que me cortó la respiración. Llevaba dos meses vigilándola desde las sombras, conociendo sus rutas, sus horarios, el color de su café favorito... pero nunca la había tenido tan cerca. ​Entré en la galería. El aroma a pintura y barniz me recibió, un mundo tan ajeno al mío que me sentí como un intruso. Ella se giró al escuchar la campana de la puerta. ​Sus ojos se encontraron con los míos. Mi corazón dio un vuelco traicionero que logré controlar al instante. Dahlia se acercó con una pequeña sonrisa profesional, una que probablemente dedicaba a todos los clientes, pero que en mí tuvo el efecto de un impacto de bala. ​—Buenas tardes —dijo ella, su voz era tan dulce como había imaginado—. ¿Busca algo en particular? Puedo mostrarle algunas de nuestras mejores pinturas. ​—Sorpréndeme —dije, mi tono era seco, serio. ​Me guió por la sala, hablando de pinceladas, sombras y luces. Yo no escuchaba una palabra. Solo observaba cómo se movía, cómo gesticulaba con sus manos delicadas. Era una flor creciendo en medio de un campo de batalla. ​—Esta es una de mis favoritas —dijo, señalando un lienzo de colores cálidos. Luego, se giró hacia mí con curiosidad—. ¿Qué le parece? ​—Me parece que lo más hermoso de este lugar eres tú —solté, sin dejar que mi expresión flaqueara.— Soy Asier Vanzatti ​Dahlia se congeló. Un rubor intenso trepó por sus mejillas y bajó la mirada, visiblemente nerviosa. En dos meses de vigilancia, nunca la había visto así de vulnerable, así de real. Mi instinto de cazador se regocijaba, pero otra parte de mí, una que creía muerta, se estremeció. ​—Eso... eso es muy amable de su parte señor Vanzatti—balbuceó, tratando de recuperar la compostura—. ¿Le gustaría un trago? Tenemos vino de cortesía para nuestros clientes ​—No bebo mientras trabajo —mentí. Mi "trabajo" apenas comenzaba—. Lo que quiero es invitarte a salir esta noche. ​Ella parpadeó, sorprendida por mi franqueza. Dio un paso atrás, jugando con sus dedos. ​—Yo... lo lamento, pero no suelo aceptar citas de extraños. Es usted muy caballero, pero debo declinar. ​Una pequeña sonrisa, casi imperceptible, curvó mis labios. Ella no sabía con quién estaba tratando. ​—Pasaré por ti a la hora de salida—dije, mi voz ahora impregnada de una autoridad absoluta que no admitía réplicas—. No acepto un "no" por respuesta. ​No esperé a que contestara. Me di la vuelta y salí de la galería antes de que pudiera ver cómo mis manos se cerraban en puños dentro de mis bolsillos. Me subí al auto y golpeé el volante. Estaba furioso conmigo mismo por lo mucho que me había afectado verla sonrojarse, pero mi resolución era más fuerte. Ella era el cebo. Nada más. ​Manejé de regreso a la mansión a toda velocidad. Al llegar, mi mano derecha, Enzo, ya me esperaba en el vestíbulo. ​—Señor, ¿cómo fue? —preguntó con voz neutra. ​—Reserva el mejor restaurante de la ciudad —le ordené mientras caminaba hacia mi despacho—. Y prepárate. Esta noche, ella vendrá con nosotros. Búscala a las ocho. ​—Entendido, jefe. ​Entré en mi despacho y cerré la puerta con llave. Necesitaba recuperar el control. Me senté frente a mi computadora y empecé a revisar los mapas de logística. Teníamos tres entregas de mercancía pesada para esa noche en los muelles y no podía permitir errores. Marqué rutas, asigné hombres y envié mensajes cifrados con la frialdad de quien mueve piezas en un tablero de ajedrez. ​Pero cada vez que cerraba los ojos por un segundo, veía ese vestido n***o y ese sonrojo. ​"Es por mis padres", me repetí, sintiendo el peso del luto en mis hombros. "Es por la venganza". ​Dahlia Soler no era una mujer. Era una misión. Y yo nunca fallaba una misión.