Dahlia Soler
La voz de Vittorio no era el susurro de ultratumba que yo esperaba de un hombre que había pasado diez años fingiendo su propia muerte. Era una voz rica, aterciopelada y cargada de una confianza que me erizó los vellos de la nuca. Resonaba por los altavoces oxidados de la fundición, rebotando en las vigas de acero y mezclándose con el siseo del viento que se colaba por las ventanas rotas. Me quedé inmóvil, apretando el sobre de papel manila contra mi pecho mientras mis ojos escaneaban desesperadamente las sombras que se proyectaban más allá del círculo de luz amarillenta.
—¿Pagar las deudas? —mi voz salió más firme de lo que me sentía, aunque el corazón me golpeaba las costillas como un martillo hidráulico—. Mi padre ya pagó con su vida. Alessia ha perdido todo. ¿Qué más quie
