—Mi madre murió cuando yo apenas era una niña de diez años —le digo. Ambos estamos sentados en el balcón de su habitación observando la noche. El mueble es cómodo. Me encuentro cubierta con la fina sabana tapando mi desnudez mientras mi cuerpo está recostado al suyo. No subo mi rostro para verlo, hablo observando el cielo oscuro lleno de estrellas—. Vivíamos en Venezuela cuando la desgracia llegó a nuestras vidas. Mi madre era una mujer dulce, bondadosa, carismática. Fue reina en Caracas —me río con nostalgia—. Yo soy su antítesis. Siempre andaba bien vestida, de punta en blanco, con una sonrisa espléndida. Mi padre la amaba, la amaba muchísimo. Eran inseparables. Mi padre no tenía dinero, era un simple contador en un pequeña firma. Mi madre era la de buena familia, una muy poderosa allá e
