Fernando Van-Quish miró con desprecio a la lechuza sin vida que yacía a sus pies, mientras su mente recién restaurada se apresuraba a reconstruir sus recuerdos astillados a medida que volvía a ocupar el lugar que le correspondía al frente de su cerebro fracturado por el tiempo.
«¿Esa voz? No puede ser».
—¿Argus? —La sangre le corría por la cara y se acumulaba en el suelo inmaculado mientras se arrodillaba para examinar al pájaro.
—¡Puaj! ¡Qué asco! ¡Dios mío, hay un pájaro muerto! ¿Qué está pasando? —Abigail Pansy estaba al borde de la histeria, el hechizo que normalmente mantenía su fría conducta muy roto. Richard Pritchard, mientras tanto, sollozaba en silencio y se agarraba la muñeca hinchada.
—Señor —lloriqueaba—. ¡Su ojo! Es… está… —Su voz se entrecortó cuando una oleada de pánico
