Narra Oliver.
Años atrás.
Una vez escuché decir al mismísimo Henry que el desamor dolía como si se estuviera herido de bala, desangrándose lento mientras se está encerrado en el sótano de una casa embrujada. Es decir, se sentía dolor, pánico y una gran soledad ¿lo peor de mi desamor? Era que no se debía por la chica a la que con palabras me hizo saber que yo realmente no era el tipo de chico para nadie, sino que por Nancy al escucharla reír un medio día junto a un chico que yo jamás había visto.
¿Qué decir? ¿Qué hacer? ¿Más o menos quién carrizo era él?
—¿Entonces no te gusta del todo el voleibol?
No, a ella le gusta dibujar y hacer esculturas de arcilla, pensé.
Rodé los ojos al ver que ella sonreía con timidez ¿así lo hacía conmigo verdad? ¿No se había dado cuenta que estaba a cuat
