Porfa, porfa, porfa, no te conviertas en un zombi y vengas a por mí. Si finjo estar muerto seguramente sabrá y mí me va a comer igualmente. Y aunque me ataque, no sé si podría acuchillar a mi madre en defensa propia. No creo que me meterían en la cárcel si lo hiciera, pero estaría solo igual. ¿Quién se va a encargar de mi? (Su padre se había ido años antes a buscar nuevos horizontes y más jóvenes y el resto de su familia vivían lejos).
Paul yacía asustadísimo. Su estómago se sintió como cuando comía demasiado chocolate, como si tuviera una levadura allí, sus intestinos removiéndose y amenazando con explotar en cualquier momento. Quería encogerse y desaparecer adentro los confines de su cama. Escapar a la amenaza de una muerte lenta y dolorosa a manos de su madre. De nuevo, nunca había con
