**Punto de vista de Dere**
El pasillo del hospital olía a desinfectante barato y a miedo puro, ese olor que se te pega a la piel y no te suelta. Yo estaba apoyado contra la pared, con el costado vendado jodiéndome cada vez que respiraba, sangre seca en la camisa negra hecha trizas, y la cabeza dándome vueltas como si me hubieran dado con un bate. Alicia lloraba abrazada a Maximiliano, que parecía una estatua de granito con los puños cerrados, y yo solo podía mirar la puerta roja del quirófano, esperando que se abriera de una puta vez.
Y se abrió.
El doctor salió quitándose la mascarilla, cara seria como una sentencia de muerte, bata manchada de sangre —la de ella— y los ojos cansados.
Todos nos giramos al mismo tiempo.
El doc miró a los presentes, respiró hondo como si le costara solt
