Nikolai entró a su oficina con paso firme. El silencio del lugar lo envolvió, apenas interrumpido por el tic-tac de un viejo reloj sobre la repisa. Se dirigió al escritorio de caoba oscura, abierto por las marcas de balas y vasos de whisky. Abrió una gaveta, y sus dedos se posaron sobre un papel cuidadosamente doblado.
Era un boceto. Un dibujo que había hecho Serafín de su rostro mientras él dormía, medio desnudo, con una sábana cruzándole la cintura y la venda que ella había colocado con sus propias manos en una de sus heridas. Nikolai sostuvo el papel con una mezcla peligrosa de emociones. Acarició con el pulgar las líneas del dibujo, reconociendo en ellas la atención y el detalle de quien lo había observado durante horas. El dibujo era brutalmente honesto: un rostro cansado, marcado po
