Pensé que moriría.
Pero no lo hice.
En cambio, me desperté más débil que nunca: con náuseas, temblores, enfermo. Terminé pudriéndose en esa cama, vomitando bilis como si mi cuerpo quisiera deshacerse del alma que llevaba. La muerte habría sido más benigna.
Pero a nadie le importó.
Las criadas dejaron de venir. Dejaron de limpiarme, de darme de comer, de darme agua. Me arrastraba, centímetro a centímetro, hasta el baño como un animal. A veces me desmayaba por el camino. Era patético, yo era patético.
Mi habitación apestaba: sucia, sofocante, una prisión. Pero no importaba. Ya no me importaba. Solo quería que el dolor terminara.
Pero la vida no había terminado de torturarme. Todavía no.
Tras la muerte de mis abuelos, William regresó. Regresó —William— más frío, más cruel, más malicios
