El sol de la tarde se filtraba entre las ramas de los nogales, tiñendo el aire de un dorado suave. El viento traía el olor a campo, a hierba fresca y a tierra húmeda. María se detuvo al borde del corredor de piedra, respirando con fuerza, intentando calmar la tormenta que le rugía por dentro. El canto de las chicharras llenaba el silencio, y fue entonces cuando escuchó su voz.
—Hola, María —dijo Ramiro con suavidad, cargando a Ángel entre sus brazos—. Estoy dándole un pequeño baño de sol. Sabes, el sol aquí es más puro… le hace mucho bien.
María lo miró en silencio. Ramiro seguía meciendo al bebé con esa ternura que siempre la desarmaba. El pequeño balbuceaba, levantando las manitas hacia el rostro de su padre… o del hombre que él consideraba como tal.
Ramiro levantó la vista y la miró
