Los días sangraban unos en otros, grises, silenciosos, indistinguibles.
Lunes. Martes. Miércoles.
Isabella existía en una burbuja de aire reciclado , lujosa estéril.
El apartamento 30B del Edificio Astoria era su nueva jaula, una versión más pulcra, más anónima, pero igual de ineludible que el penthouse .
La rutina era su ancla y su tortura.
Se levantaba antes del amanecer, la costumbre grabada a fuego por las semanas con él.
Miraba la ciudad despertar sobre el río Chicago, una belleza fría que no sentía suya.
Desayunaba sola en la cocina de mármol blanco, comida segura, sin sabor, entregada por los hombres invisibles de Hawk.
A las 8 am, el auto.
Un sedán n***o diferente cada día. Un conductor diferente, siempre silencioso.
El viaje a la Torre Vance.
El chaleco antibalas
