Martilleos cercanos y constantes me despiertan.
Por primera vez en no sé cuánto tiempo estoy consciente y alerta, estoy recostada en una cama. Observo mí alrededor, el ambiente del cuarto del motel en el que estoy es seco, el aire es rancio y apenas entra luz a través de la gruesa y amarillenta cortina. Los martilleos no cesan y es cuando me doy cuenta de que resuena dentro de mi cabeza, pareciera como si alguien estuviera echando abajo un muro.
Intento llevar las manos al rostro pero no puedo levantarlas más de cinco centímetros, algo me lo impide. Cuando mis ojos captan los trozos de tela que me amarran al cabecero de la cama el pánico me inunda. Justo entonces la puerta se abre y la luz del sol que entra me deslumbra, dos siluetas ingresan y jadeo de desesperación.
—¡Johanna! ¡Tran
