La suite del Gordon London era un santuario de terciopelo y silencio, pero yo caminaba de un lado a otro como un animal enjaulado, con los tacones hundiéndose en la alfombra espesa. Los niños ya estaban dormidos en sus habitaciones conectadas, ajenos a que su madre acababa de ver a un espectro en el salón de baile.
Bautista había bajado a "gestionar un asunto menor con la seguridad". Esa fue su excusa. Pero yo sabía la verdad. Iba a cazar al fantasma.
Me serví una copa de agua con las manos temblorosas. Miré el reloj de la repisa. Habían pasado veinte minutos. De repente, la puerta de la suite se abrió. Bautista entró. No venía despeinado, ni manchado de sangre. Su esmoquin seguía impecable. Pero su rostro tenía esa dureza granítica que yo no veía desde los días de Ricci.
Cerró la puert
