Cinco años después.
El despertador no sonó. No hizo falta. A las siete de la mañana, un peso pequeño pero contundente aterrizó sobre mi estómago, sacándome del sueño profundo.
—¡Mami! ¡Despierta! ¡Hoy es el día!
Abrí un ojo con dificultad. Una melena de rizos oscuros y dos ojos enormes me miraban a centímetros de distancia. —Alma... —gemí, intentando proteger mis costillas—. ¿Qué hemos dicho de saltar sobre mamá antes del café?
—Que está prohibido —respondió mi hija de seis años con una sonrisa desdentada (acababa de perder su primer diente de leche)—. Pero hoy es especial. ¡Nos vamos a Londres! ¡A ver a la Reina!
—La Reina ya no está, cariño. Y no vamos a ver al Rey. Vamos a trabajar. —Sentí el brazo de Bautista moverse a mi lado.
—Mmm... —gruñó él, atrapando a la niña y tirándola s
