Andrei
El tintinear de la fina loza y los cubiertos resuena en el comedor mientras mi personal sirve el primer plato. Me siento en la cabecera de la enorme mesa de roble, muy consciente de la mirada gélida de Larisa Petrova siguiéndome cada movimiento. No ha dicho más de un par de palabras desde que llegó con Marina, pero su desaprobación irradia como el viento invernal sobre el Volga.
Marlene está a mi derecha, sus ojos brillantes pero manchados con algo de lo que ninguno de los dos puede deshacerse. Su mano busca la mía bajo la mesa de vez en cuando, apretando suavemente cuando las miradas de su madre se vuelven especialmente punzantes. Ese gesto me ancla, recordándome por qué me estoy sometiendo a este ejercicio extenuante de diplomacia familiar.
—El borscht está excelente —digo, rom
