|Massimo Ferraro|
El reloj marcaba las seis, pero en mi oficina el tiempo parecía estancado. Las hojas del expediente estaban desordenadas sobre el escritorio, llenas de tachaduras, apuntes al margen y fotografías que no me llevaban a ninguna parte. Un hombre muerto en la ribera, con una bala alojada justo debajo del esternón y una carta escrita a mano en el bolsillo interior del saco.
Me pasé una mano por la nuca y volví a leer la misma línea por cuarta vez, sin retener una palabra.
Golpearon la puerta. Dos veces. Suaves. Medidos. No necesitaba verla para saber quién era.
—Adelante.
Olivia entró. Llevaba el cabello recogido en un moño, y sus lentes le caían un poco por la nariz.
—Señor Ferraro, esta noche es la fiesta de compromiso de su hermano.
No levanté la vista. Pasé la pági
