Sally
Toma más de cuarenta minutos cruzar la ciudad hasta donde se celebra la fiesta, una casa adosada en Gramercy Park. He decidido que el tráfico en la ciudad es algo que temer. Los autos zigzaguean como si tuvieran una burbuja a su alrededor que les permite rebotar contra los objetos sin daño.
Viktor frena de golpe, gritando por la ventana en ruso. No entiendo nada, pero estoy bastante segura de que no le estaba dando buenos deseos al conductor que nos cortó.
–¿Estás bien? –me pregunta, mirándome por el retrovisor. Zakhar no está con nosotros. Me encontrará en esta fiesta, donde no conozco a nadie.
–Sí. Gracias –suelto un largo suspiro–. ¿Ya casi llegamos? –pregunto.
Asiente. –Dos calles más.
Me inclino para ver mejor la pantalla de navegación. Calle 18 y Park Avenue. Esta parte d
