Me encuentro recostado a mi Ferrari con las piernas cruzadas y la camisa remangada hasta los codos, manchada de salsa para pasta, con expresión de asesino, la Gladiola grita como si fuese un espectro ¿tan mal me veo? Me pueden las ganas de reír, pero no puedo hacerlo porque necesito saber qué coño hacía en el maldito restaurante a esa hora y por qué llega a esta. Su respiración se acelera y mira a ambos lados, el chico baja por un momento del auto y Brad lo intercepta para devolverlo a su lugar y que se largue, no hiervo de rabia, pero no me agrada ese tipito, no lo quiero rondándola y menos cuando ella arruina mis citas ¡cosa que le agradezco por cierto! Aunque no terminé la cena, me siento satisfecho porque esa expresión de miedo y nervios en su precioso rostro no tiene precio.
— ¿Qu
