LXVI
A NANTESMary n’avait pas de nouvelles de Bertha.
Depuis le soir où sa sœur avait quitté le Moulin-Jacques, en lui annonçant sa détermination de retrouver Michel, elle ne savait pas ce qu’elle était devenue.
Son esprit se perdait en conjectures.
Michel avait-il parlé ? Bertha, réduite au désespoir, avait-elle exécuté quelque funeste résolution ? Le pauvre jeune homme était-il blessé, était-il mort ? Bertha était-elle tombé sous les balles des pantalons rouges, au milieu de ses courses aventureuses ? Voilà quelles étaient les tristes alternatives que Mary entrevoyait pour ces deux objets de ses affections ; toutes la laissaient en proie aux plus vives angoisses, aux plus poignantes inquiétudes.
Elle se disait bien qu’avec la vie errante qu’elle menait à la suite de Petit-Pierre, fo
