— Qu’est-ce que c’est que ça ?
Le capitaine tomba sur les genoux, tâtonnant, les mains étendues, avec le geste reconnaissable d’un aveugle. Elles tremblaient, ces mains qui cherchaient à découvrir la vérité. Il la découvrit. Du fer près du compas. Une fausse direction. Chercher à échouer le navire. Son navire ! Ah ! non. Pas cela.
— Vite, stop, se mit-il à rugir d’une voix qui n’était plus la sienne.
Il se mit à courir lui-même, les mains en avant, comme un aveugle et tandis que le son du gong se répercutait dans tout le navire, celui-ci sembla buter en plein dans le flanc d’une montagne.
La mer était basse le long de la côte nord du détroit. M. Massy n’avait pas pensé à cela. Au lieu de s’échouer sur la moitié de sa longueur, le Sofala donna simplement contre l’arête d’un récif rocheu
