Dans l’appartement de la rue Oberkampf, Claudia était une femme en chute libre, son esprit prisonnier d’un chaos de remords et de déni. La nuit précédente, dans un accès de rage aveugle, elle avait percuté Lena avec sa vieille Peugeot près du Panthéon, projetant sa fille sur le trottoir dans une flaque de sang et de pluie. L’image de Lena, immobile, hantait Claudia, mais elle s’accrochait à un déni fragile, murmurant : « Ce n’était pas censé arriver. » Elle avait tenté d’effacer les traces, nettoyant frénétiquement la carrosserie dans une ruelle, mais les preuves – une bosse sur le capot, des éclats de peinture – la trahissaient.
Claudia, barricadée chez elle, avait éteint son téléphone, ignorant les appels de Sophie, sa collègue infirmière, et les messages de l’hôpital Saint-Antoine, où
