Le vent de novembre balayait les rues du 6e arrondissement, faisant tourbillonner les feuilles mortes sur les pavés humides. Dans son petit studio de la rue de l’Université, Lena vivait dans une prison qu’elle s’était elle-même construite. Chaque matin, elle se réveillait avec le poids de sa culpabilité, le souvenir de la rage de Claudia – « Dehors ! Sors de chez moi ! » – résonnant dans son esprit comme un écho persistant. Sa liaison avec Jacob, désormais clandestine et soutenue par le refuge du studio et des hôtels discrets, était à la fois sa bouée de sauvetage et sa condamnation. Elle l’aimait, désespérément, mais chaque étreinte, chaque regard échangé, amplifiait la honte qui la rongeait.
À l’École des Beaux-Arts, où Lena passait ses journées, l’art, autrefois son refuge, était deven
