« Je demandai à mon père de m’apprendre le dessin. Il le fit volontiers, et je montrai des dispositions si rares qu’à notre retour à Trézaven on me fit prendre des leçons avec le cousin du recteur de notre paroisse, artiste de talent réfugié dans notre petite ville à la suite de grands malheurs. J’avais alors quatorze ans. Mes progrès furent rapides. Ma mère les voyait sans enthousiasme. Elle détestait les artistes. Cependant, comme mon professeur déclarait trouver en moi l’étoffe d’un grand peintre, elle réservait son jugement.
Tugdual s’interrompit, respira longuement et ajouta :
– Ma mère a beaucoup d’amour-propre.
Un pli d’amertume se forma au coin de sa lèvre, pendant un instant. Il laissa passer un court silence et continua :
– Je venais d’avoir seize ans lorsque mon père tomba m
