C’était une vision insoutenable. Et pourtant, ni la prémonition de ces outrages ni la migraine qui cognait à son front ne décidèrent le journaliste à détourner les yeux. Le désespoir de cette femme, contagieux, démesuré, occupait tout son horizon.
« Vous n’avez pas une aspirine ? Je me paie un mal de tête carabiné, ce matin. »
Elle le fixa, un instant paniquée par sa requête incongrue. Puis sa main passa devant ses yeux et ouvrit un casier, au-dessus de sa tête.
Pendant qu’elle restait là, penchée à chercher le médicament, ses cheveux frôlèrent l’épaule du journaliste. La décence eût voulu qu’il s’écartât un peu, mais il n’en fit rien. Il profita même de cette promiscuité pour tourner la tête vers elle et la dévisager sans façons. Elle pleurait toujours. De près, sa chair lui parut moin
