Comme une fumée
CISEAUX
TOUT petit, déjà.
Mon plus ancien souvenir, je veux dire, mon plus ancien souvenir de ça, c’est une chose qui s’est passée quand je devais avoir trois ans. J’étais seul avec ma mère ; nous étions à la salle à manger, et elle lisait son journal ; je me souviens qu’il était posé bien à plat sur la table, et c’est très important, parce que cela veut dire qu’il n’était pas tenu devant elle, ce qui est le cas lorsqu’on le lit dans un fauteuil, les coudes posés sur les accoudoirs, et qu’alors il est érigé devant soi comme un mur de lettres et de papier qui empêche de voir ce qui se passe derrière lui.
J’étais assis sur le tapis, à trois ou quatre mètres d’elle ; j’avais autour de moi quelques jouets et peluches avec lesquels je jouais tranquillement. Je n’étais pas un
