— Sacré bon Dieu de chiffre à la six-quatre-deux !
L’homme essaya d’imaginer le farfadet gigotant, farfouillant, dans le mille-feuille métallique, en train de creuser comme une taupe dans la couche de terre réfractaire, de louvoyer dans les engrenages et les mollettes du chiffre…
Tout à coup, au travers de la porte massive, le Martien lui intima l’ordre de faire fonctionner la poignée de verrouillage. Mario, incrédule, lui obéit, saisit la poignée avec ses deux mains tremblantes et peu assurées et lui imprima le mouvement tournant réclamé… La porte grinça un peu, comme pour exprimer son regret, puis s’ouvrit. Béante…
— Ça va ? interrogea Prosper-le-Martien d’une voix étouffée. Elle est ouverte, non ?
Mario ne pouvait lui répondre. Sa gorge s’était contractée et les mots bouchonnaient.
