Le Frère de Ma Fiancée

Baek Min-jun souriait comme un homme heureux. C’était ce que les caméras attendaient de lui. Un sourire calme, élégant, assez doux pour rassurer les invités, assez maîtrisé pour ne jamais paraître faible. Il se tenait droit au centre de la grande salle de réception du Han Palace Hotel, les épaules parfaitement alignées, une main posée avec délicatesse au bas du dos de sa fiancée. Han Sooyoung était magnifique. Robe ivoire, cheveux relevés, boucles d’oreilles discrètes, peau lumineuse sous les flashs. Elle avait ce genre de beauté qui semblait avoir été préparée par plusieurs générations d’argent, de silence et de bonnes écoles. Même sa façon de baisser les yeux donnait l’impression d’avoir été répétée devant un miroir ancien. La fille parfaite. L’héritière parfaite. La future épouse parfaite. Autour d’eux, les journalistes murmuraient, les invités souriaient, les verres tintaient. Sur les écrans géants, leurs deux noms apparaissaient en lettres dorées : Baek Min-jun & Han Sooyoung
 Une alliance pour l’avenir Alliance. Le mot était juste. Personne, dans cette salle, ne parlait vraiment d’amour. On parlait d’avenir, d’investissement, de fusion, de stabilité, de confiance entre deux grandes familles. Les médias appelleraient ça un conte de fées moderne. Les investisseurs y verraient un signal rassurant. Les invités, eux, savaient. Dans ce monde-là, un mariage n’unissait pas deux cœurs. Il consolidait deux empires. Min-jun leva légèrement son verre lorsque Han Seojin, le père de Sooyoung, termina son discours. Les applaudissements envahirent la salle avec une précision presque militaire. Rien ne débordait chez les Han. Même la joie semblait avoir reçu des instructions. — Mon futur gendre représente exactement ce dont cette époque a besoin, déclara Han Seojin, sourire impeccable. De la rigueur, de l’intelligence et de la loyauté. Min-jun inclina la tête. Loyauté. Il sentit le mot glisser sur sa peau comme une lame froide. À sa gauche, Sooyoung tourna doucement le visage vers lui. Son sourire était tendre, mais ses doigts, posés sur son bras, étaient crispés. Elle aussi jouait un rôle. Peut-être qu’elle le jouait mieux que lui. — Tu vas bien ? demanda-t-elle à voix basse, sans cesser de sourire aux invités. — Oui. Mensonge simple. Propre. Acceptable. Sooyoung le regarda une seconde de trop, comme si elle avait entendu ce qu’il n’avait pas dit. Puis elle détourna les yeux. Min-jun savait qu’elle n’était pas stupide. C’était même ce qui rendait tout plus difficile. S’il avait été fiancé à une femme vaniteuse, cruelle ou idiote, il aurait pu la haïr. Cela aurait simplifié les choses. Mais Sooyoung n’était rien de tout ça. Elle était douce quand personne ne la regardait. Silencieuse quand son père parlait. Obéissante d’une manière qui ressemblait parfois à une blessure. Et lui, il était là, à côté d’elle, à prétendre qu’ils choisissaient cette vie ensemble. Un serveur passa avec un plateau de champagne. Min-jun prit un verre sans en boire. Son regard traversa la salle jusqu’à son père. Baek Do-hyun discutait avec deux investisseurs, le rire trop fort, la main trop ferme, le costume un peu trop neuf. À ceux qui ne le connaissaient pas, il donnait encore l’image d’un homme puissant. Président de Baek Global. Héritier d’une lignée respectable. Père du futur époux de Han Sooyoung. Mais Min-jun connaissait les factures impayées. Les appels des créanciers. Les réunions tenues dans des bureaux où l’on avait coupé le chauffage pour réduire les coûts. Il connaissait les comptes gelés, les prêts refusés, les employés qu’on avait remerciés avec des excuses polies et des yeux baissés. Baek Global ne brillait plus. Elle tenait debout comme un vieil immeuble dont on avait repeint la façade pour cacher les fissures. Et lui, Min-jun, était devenu l’échafaudage. — Tu as l’air fatigué. La voix de son petit frère le ramena dans la salle. Baek Jiwan se tenait près de lui, un verre à la main, sourire insolent aux lèvres. À vingt-deux ans, Jiwan avait encore le privilège de se comporter comme quelqu’un qui n’avait pas compris la gravité du monde. Pourtant, ses yeux disaient le contraire. Il comprenait tout. Il choisissait juste de faire semblant plus bruyamment. — Je suis fiancé, répondit Min-jun. Il paraît que c’est fatigant. Jiwan souffla un rire. — Tu appelles ça être fiancé ? Moi j’appelle ça une conférence de presse avec des fleurs. Min-jun ne répondit pas. Son frère se pencha légèrement vers lui. — Hyung, tu sais que tu peux encore dire non. Cette fois, le sourire de Min-jun faillit se briser. Une seconde. Pas plus. Mais Jiwan le vit. — Ne commence pas, murmura Min-jun. — Je ne commence rien. Je constate juste que tu es là, habillé comme un prince, entouré de gens qui parlent de toi comme d’un contrat signé. — C’est plus compliqué que ça. — Non, justement. C’est simple. Trop simple. Papa a besoin d’argent. Les Han ont besoin d’un homme présentable pour leur fille. Et toi, tu es assez idiot pour croire que sauver tout le monde est ton devoir. Min-jun tourna lentement la tête vers lui. — Pas ici. Jiwan serra les dents, puis vida son verre d’une traite. — Évidemment. Jamais ici. Jamais maintenant. Jamais devant les gens qui nous achètent. Le mot frappa plus fort qu’il n’aurait dû. Achètent. Min-jun sentit sa mâchoire se contracter. À quelques mètres, leur mère les observait. Lee Hyejin portait une robe bleu nuit, élégante sans être voyante. Elle avait été pianiste autrefois. Dans une autre vie. Avant les dettes, avant les réceptions hypocrites, avant qu’elle apprenne à parler doucement pour ne pas provoquer les colères de son mari. Elle s’approcha avec précaution. — Jiwan, va saluer Madame Kang. Elle a demandé de tes nouvelles. — Bien sûr, répondit Jiwan avec un sourire trop poli. Allons divertir les gens riches. — Jiwan. La voix de Hyejin était basse, mais ferme. Il leva les mains en signe de paix, jeta un dernier regard à Min-jun et s’éloigna. Hyejin resta près de son fils aîné. Pendant quelques instants, elle ne dit rien. Elle se contenta de regarder la salle, les fleurs, les lustres, les nappes immaculées, tout ce luxe qui ne leur appartenait pas. — Tu n’es pas obligé de porter ce poids seul, dit-elle enfin. Min-jun eut un sourire triste. — Maman… — Je sais. Ton père dit que c’est nécessaire. Il dit toujours ça quand il demande l’impossible à quelqu’un d’autre. Il la regarda. Ses yeux étaient brillants, mais elle ne pleurait pas. Elle pleurait rarement en public. Les femmes comme elle apprenaient à garder leurs larmes pour les salles de bain verrouillées. — Sooyoung est une bonne personne, dit Min-jun. — Je ne parle pas d’elle. Il ne répondit pas. Parce qu’il savait. Sa mère parlait de lui. De ce qu’il était en train de perdre avec le sourire.