IVLe petit parc de la villa des Cèdres était animé, cet après-midi-là, par la présence d’une cinquante d’invités, au milieu desquels évoluait, la mine affable, Mme Homson, une Américaine fort mondaine, veuve depuis une dizaine d’années et mère d’un fils de vingt-sept ans.
Non loin d’un des grands cèdres qui avaient donné son nom à cette demeure, quelques hommes, assis dans des rocking-chairs, s’entretenaient d’une récente affaire diplomatique. Parmi eux se trouvait le comte Mancelli qui, s’étant rendu dans la matinée à Rambouillet, avait déjeuné au retour chez les Homson. Il causait peu, jetant seulement dans la discussion un mot précis, une phrase qui éclairait aussitôt le débat...
Le soleil, filtrant à travers le sombre feuillage du cèdre, frôlait ses cheveux noirs formant de larges bo
