- Sept. Sept est votre chiffre, prononce-t-elle.
Sept.
L’âge de sa fille quand il l’a quittée.
La durée de ses précédents mariages.
L’âge de sa nièce, qui posait, triste et souriante, sur la photo noir et blanc encadrée de noir, à côté de sa fille. Que lui est-il arrivé ? Que leur est-il arrivé ?
Patrick, qui n’a pas manifesté le moindre intérêt pour cette révélation, pas plus que pour le reste, nous attend sur le pas de la porte, profitant d’un doux soleil de septembre. Je le rejoins, pas fâchée de quitter cet étrange capharnaüm. Pour un peu, j’aurais cru…
Non, rien.
- Qu'est-ce que je vous sers ?
Les invités (Mohammed, Olivia, Patrick et moi) sont installés sur des chaises à gros coussins ; devant eux, alignés sur la table : plusieurs pots de thé. Un rideau épais plonge la pièce
