Je n'arrive pas à y croire, p****n.
Mes mains se crispent fermement sur mon volant alors que je rentre chez moi, du pain et du beurre à moitié mangés dans ma boîte à emporter. Il est presque trop difficile de voir la route avec combien je pleure.
Je ne sais même pas exactement quand les larmes ont commencé. Peut-être dans le restaurant, quand j'ai compris que le serveur ne reviendrait plus me demander si j'attendais quelqu'un. Peut-être sur le parking, quand j'ai allumé le moteur et fixé le tableau de bord sans vraiment le voir. Peut-être avant même ça.
Suis-je vraiment une idiote ? Ma vie est-elle juste une grande blague dont on se moque sans me laisser en faire partie ?
Est-ce que j'ai fait quelque chose pour mériter ça ?
Je n'arrive pas à comprendre. Une partie de moi ne veut pas p
