Lui Ou L'enfer

Le colis est arrivé

Adrian

Enfin.

Le colis était arrivé.

Assis dans mon fauteuil en cuir, dans ce bureau recouvert de bois noir et d’acier froid, je regardais l’écran devant moi avec un calme glacial. Deux silhouettes féminines venaient d’être déposées dans l’une des pièces sécurisées de la villa. J’avais fait installer des caméras dans chaque recoin du bâtiment, sauf les salles de bains. Je n’étais pas un monstre.

Je me redressai lentement, décroisai les jambes et refermai le dossier que je consultais. L’adrénaline monta en moi comme une montée d’alcool brut. Je savais qu’elle serait magnifique de près. Mais à cet instant, même les images ne rendaient pas justice à ce que je voyais.

Alia.

Je ne connaissais pas encore le son de sa voix. Ni son parfum. Mais je connaissais chaque détail de son dossier : son parcours scolaire, ses petits boulots, les photos volées de ses sorties avec son soi-disant petit ami — un déchet. Une erreur de parcours. Elle méritait mieux. Mieux qu’un gamin incapable de comprendre ce qu’elle valait.

Je passai ma main sur mon menton, pensif.

Elle n’était pas seule. L’autre fille, plus bruyante, plus instable, était là aussi. J'avais hésité à ne prendre qu'Alia. Mais une fille seule attire l'attention. Deux, c’est plus discret. Un faux week-end improvisé, quelques verres de trop, et hop — disparition.

Je quittai mon bureau en silence, traversant les couloirs sombres de la villa jusqu'à la pièce où elles avaient été déposées. En passant devant le miroir mural, je jetai un bref coup d'œil à mon reflet. Costume noir parfaitement ajusté, montre suisse à mon poignet, et cette aura de pouvoir que je n'avais pas volée. À trente-cinq ans, j’étais à la tête d’un empire que beaucoup n’oseraient même pas rêver. Hôtels cinq étoiles à Milan, clubs à Dubaï, casinos en Espagne, restaurants à New York. Mais ce soir, aucune de ces réussites ne me procurait la satisfaction que je ressentais en pensant à cette fille.

J’ouvris la porte de la pièce, sans bruit.

Elles étaient allongées, inconscientes, sur le grand canapé beige. Une légère trace de maquillage coulait au coin de la bouche de son amie. Alia, elle, semblait presque paisible. Sa poitrine se soulevait lentement, son visage baigné d’un calme étrange. Comme si elle dormait profondément, loin de toute cette merde de la vie.

Je m’approchai.

Elle portait une robe courte, noire, ses jambes fines croisées l’une sur l’autre. Ses cheveux en cascade encadraient son visage. Une beauté simple. Authentique. Pure. Exactement ce que je n’avais jamais eu droit de toucher.

Mais maintenant, elle était à moi.

Je sortis mon téléphone de la poche intérieure de ma veste.

— « Elles sont là. Préparez la chambre. Pas de caméra à l’intérieur. Juste un garde discret à l’extérieur. »

— « Bien, patron. »

Je rangeai le téléphone. L'autre fille, Karine, commença à bouger légèrement. Elle ne se réveillerait pas tout de suite. La dose était calculée pour trois bonnes heures.

Je me penchai un peu vers Alia. Mon regard descendit le long de son cou, jusqu’à sa clavicule. Je résistai à l’envie de la toucher. Pas maintenant. Pas comme ça. Je n’étais pas un violeur. Je voulais qu’elle vienne à moi. Qu’elle me regarde avec ce mélange de haine et d’attraction. Qu’elle me déteste. Puis qu’elle craque.

Ce jeu, je le maîtrisais à la perfection.

Je reculai, fermant la porte doucement derrière moi.

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Quelques heures plus tard, dans mon bureau, je sirotai un verre de whisky en regardant les caméras. Elles s’étaient réveillées. Paniquées. Leurs cris étaient inaudibles, car j’avais coupé le son. Mais leur peur se lisait sur leurs visages.

Parfait.

C’est ainsi que tout devait commencer. Par la peur. Par l’incompréhension. Puis viendra la colère, les accusations, les supplications... et enfin, l’acceptation.

Je pris une profonde inspiration.

— « Alia… » murmurais-je à moi-même.

Un prénom que je répétais parfois seul, dans mes pensées, depuis des mois. C’était presque une obsession. J’avais vu une vidéo d’elle, il y a un an, sur les réseaux sociaux. Elle riait, un rire sincère, sans filtre. Ce rire m’avait hanté.

Depuis ce jour-là, j’avais demandé à mes hommes de la suivre. Pas la harceler, non. Juste... observer. Analyser. Comprendre qui elle était vraiment. Et ce que j'avais découvert m'avait troublé. Elle n’était pas comme les autres. Elle n’était pas vénale. Elle ne courait pas après les likes, ni après l’argent. Elle lisait. Elle écrivait. Elle avait des rêves simples.

Et moi, j’allais tout briser.

Mais pas pour le plaisir de détruire. Non. Pour mieux reconstruire. À mon image. À mes règles.

Elle deviendra mienne.

Et elle finira par m’aimer.

Je refermai la porte derrière moi sans un bruit. Le calme régnait à l’intérieur de la chambre, mais à l’extérieur de ces murs, mon monde ne s’arrêtait jamais. Je laissai Alia et son amie récupérer de leur petit voyage forcé. Il y avait bien plus urgent à faire.

Je descendis les escaliers du manoir, traversai le long couloir qui menait à mon bureau personnel. Mes gardes se redressèrent à mon passage, droits comme des statues. À peine entré, mon assistant, Paolo, se leva immédiatement.

— Les dossiers sont sur votre bureau, monsieur Ricci, dit-il.

Je lui fis un signe de tête et refermai la porte. Sur mon bureau en acajou verni, une pile de rapports m’attendait : les comptes d’un de mes clubs à Dubaï, l’ouverture prochaine de notre casino à Prague, et les bénéfices de mes restaurants à Milan. Tout fonctionnait comme prévu, et pourtant… mon esprit ne cessait de revenir à elle.

Alia.

Pourquoi cette fille m’obsédait-elle autant ? Ce regard farouche qu’elle m’avait lancé en montant dans la voiture… Cette flamme dans ses yeux… Elle me rappelait quelque chose. Quelqu’un. Une époque où je croyais encore que je pouvais aimer sans blesser.

Je secouai la tête et me replongeai dans les chiffres. Mais à peine dix minutes plus tard, mon téléphone vibra. Un message crypté. C’était Luca, un de mes hommes les plus discrets. Il avait mené l’enquête que je lui avais confiée plus tôt dans la semaine.

> "Mission accomplie. Voici le rapport sur Alia R. Elle a 21 ans. Étudiante. Serveuse à mi-temps dans un bar. Mère malade. Petit ami nommé Mathéo, 24 ans."

Mon sang ne fit qu’un tour.

Petit ami.

Je relus ce mot plusieurs fois. Pourquoi cela me dérangeait autant ? Je n’en savais rien. Ou plutôt, je refusais de l’admettre. Je n’avais aucun droit d’être jaloux. Je ne la connaissais même pas. Et pourtant, l’idée qu’un autre homme ait posé ses mains sur elle éveilla en moi un mélange brûlant de colère et de possessivité.

Je serrai le téléphone entre mes doigts.

Je ne pouvais pas la laisser partir. Pas maintenant. Pas avant d’avoir compris ce que ce regard, ce visage, ce frisson étrange qu’elle provoquait en moi, signifiaient vraiment.

Je me levai, fis quelques pas dans la pièce, puis me dirigeai vers la grande armoire de mon bureau. Derrière un panneau coulissant se cachait un écran de surveillance divisé en plusieurs cases. L'une d'elles montrait la chambre où dormaient les deux jeunes femmes. Alia n'avait pas bougé. Sa respiration semblait régulière.

— Reste tranquille, soufflai-je, presque à moi-même. Tu ne risques rien ici… tant que tu ne me défies pas.

Je refermai le panneau et retournai m’asseoir, mais l’envie de travailler avait complètement disparu. Une tension inhabituelle me nouait le ventre. Ce n’était pas une simple mission. Je l’avais su dès que j’avais posé les yeux sur sa photo, dès que j’avais lu son prénom.

Alia.

Il fallait que je découvre qui elle était vraiment. Et pourquoi, au fond de moi, j’avais cette sensation étrange… comme si je l’attendais depuis toujours.