— Quand j’étais gosse, affirmait-il, ils te fracassaient une barrique d’un coup de poing. Ils gagnaient toutes les fêtes de villages.
— Oh ! C’était du p’tit bois.
— Quoi ! Du petit bois, là-bas ! hurlait Florentin. Du bois, du vrai. Il fallait que ça tienne pour qu’on en fasse les cercueils.
— A propos de cercueil. Et le mien ?
— Je t’ai déjà dit que, pour le moment, je n’ai pas le temps de travailler à l’atelier.
— Et alors ? Qui t’a dit que j’étais mort ?
Et arrivait madame Florentin, un plateau à la main :
— Eh, les hommes, vous boirez bien un petit verre ? A vous entendre comme ça on pourrait croire que vous êtes fâchés…
— On ne se fâche jamais tous les deux. Pas vrai le vieux ?
— Ouais, parce que j’ai meilleur caractère que toi. Bon, pour le cercueil : il me faut une planche
