La nuit avait drapé Marseille d’un voile noir, troué par les lumières vacillantes des Goudes et le reflet argenté de la lune sur la mer agitée. À la villa, l’écho de l’arrestation de Catherine résonnait encore, un silence oppressant succédant au chaos des cris et des portières claquées. Les éclats de verre de son vin renversé scintillaient sur le marbre du salon, témoins muets d’une confrontation qui avait brisé des années de faux-semblants. Henri était assis sur le canapé en cuir blanc, Tibo et Maëlys blottis contre lui sous une couverture en laine qu’il avait tirée d’un fauteuil. Leurs petites têtes reposaient sur ses bras, leurs respirations irrégulières trahissant une tristesse qu’ils peinaient à comprendre. Dehors, le mistral soufflait par rafales, faisant trembler les pins et claquer
