Le lendemain matin, une brume épaisse enveloppait Marseille, masquant les calanques et donnant à la mer un éclat grisâtre, presque spectral. À la villa des Goudes, l’atmosphère restait lourde, imprégnée d’une tristesse que les murs de béton blanc semblaient amplifier. Henri s’était levé tôt, hanté par une nuit de cauchemars où des vagues sombres engloutissaient une silhouette indistincte – celle de Marie, il le savait. Dans la cuisine, il ajustait les lacets des baskets de Maëlys, ses doigts maladroits sur les nœuds, tandis qu’un bouquet de fleurs sauvages – marguerites et lavandes cueillies dans le jardin – reposait sur la table. « On va voir Marie, hein, papa ? » demanda Maëlys, ses boucles blondes dansant sous un bandeau rose, ses yeux bleus brillant d’un mélange d’espoir et d’appréhens
