La nuit tombait sur Marseille, enveloppant le Panier d’un voile sombre troué par les lueurs vacillantes des lampadaires et les néons criards des bars. L’inspecteur Navarro et l’inspectrice Lopes avaient passé l’après-midi à peaufiner leur plan, galvanisés par les informations arrachées au Rat : Marco Ricci, avec son tatouage d’araignée, traînait au Mistral, un rade miteux près de la place des Moulins, où il dépensait son argent sale en whisky bon marché. Dans leur voiture banalisée, garée à l’angle d’une ruelle étroite, ils surveillaient l’entrée du bar, leurs silhouettes fondues dans l’obscurité. L’air sentait l’humidité salée et les relents de poubelles, et le bruit des vagues au loin se mêlait aux éclats de voix des passants.
Navarro, affalé sur le siège conducteur, tapotait le volant
