Ryan.
On quitte le bar après avoir vidé nos poches, Adonis et moi, laissant derrière nous l'éclat des néons et le vacarme étouffant de la musique. Avec mon frère qui traîne son humeur massacrante derrière moi. Son agacement me procure une satisfaction mesquine – une douce revanche après toutes les piques gratuites qu'il m'a balancées ces dernières semaines.
Dans le parking, je le regarde discrètement ajuster sa chemise, froissée et tachée d'un peu de maquillage—résultat direct des avances d'une fille qui n'avait pas hésité à lui sauter dessus.
— Putain... Si j'ai du maquillage sur moi, Solaya va me tuer, grogne-t-il, désemparé, tout en se scrutant dans le rétroviseur de sa voiture.
Adonis éclate de rire.
— C'est toi l'homme, mec.
— T'es censé porter la culotte ! j'ajoute sur le même
