LundiMa grand-mère est morte l’année dernière, au mois de mai.
Elle était devenue toute maigre et elle avait perdu ses cheveux. Je ne la reconnaissais plus. J’avais l’impression qu’elle s’effaçait petit à petit, que bientôt il ne resterait plus rien d’elle.
— Malvina, disait-elle, je deviens de plus en plus petite ! Bientôt je vais pouvoir dormir dans une boîte d’allumettes ! Qu’est-ce que tu en penses ?
Je ne répondais rien, parce que grand-mère avait toujours été petite, à peine un mètre cinquante, et puis parce que je savais qu’elle avait raison. Grand-mère avait toujours raison. C’était une femme douce et sage qui ne criait jamais. Lorsque grand-père se mettait à hurler, elle, elle souriait.
— Sourire plutôt que rugir : tel est l’apanage du plus fort, disait-elle.
Le jour de son e
